.jpg)
samedi 31 décembre 2022
Faudra-t-il enfoncer le clou jusqu'à la fin de l'année et que morts s'ensuivent ?
vendredi 30 décembre 2022
Dreams that money try to buy
Mercredi 21 décembre, Marie Sorbier a eu l'heureuse idée, dans sa chronique Affaire en cours, d'inviter Luca Paltrinieri — prof. à l'université de Rennes 1 — à présenter une synthèse de l'ouvrage posthume de David Graeber qui vient d'être traduit aux éditions Les liens qui libèrent à propos de la théorie de la valeur — sujet délicat s'il en est, sur lequel nombre de penseurs se sont jusqu'ici cassé le nez (mais va leur expliquer…)
jeudi 29 décembre 2022
La vérité sur le néo-féminisme
Merci au Moine Bleu de m'avoir fait découvrir le douteux Xavier-Louis de Izarra, facho avéré mais parfois amusant lorsqu'il s'écarte de ses obsessions racistes et antisémites (pour l'explication de cette troublante ambiguïté, on se reportera aux intéressants échanges développés dans ce billet).
lundi 26 décembre 2022
C'était vraiment très intéressant
Avec cet épisode, on atteint quasiment aux confins de la métaphysique bureaucratique…
On peut en voir d'autres ici.
On peut en voir d'autres ici.
Affaire Bastien Vivès : Sainte-Beuve rit ?
Ce serait certes à pisser de rire, n'y eût-il tant de larmes amères — de pétards qu'ornent fentes ? — à ravaler.
La vieille antienne de la chasse à l'homme se calque désormais sur les exigences nazies d'autodafé de l'art dégénéré.
Polanski a réalisé nombre de chefs d'œuvre cinématographiques (Cul-de-sac, Le couteau dans l'eau, Répulsion, Le locataire, Le bal des vampires, Chinatown, etc.) mais il s'est conduit en immonde salopard après l'assassinat se son épouse, Sharon Tate, par Charles Manson : il a violé une gamine de treize ans — Samantha Gailey — qu'il avait droguée dans ce but.
Après avoir dédommagé la famille de sa victime pour échapper aux poursuites judiciaires, il est retourné tranquillou poursuivre son œuvre de cinéaste, réalisant notamment un bijou intitulé Tess.
Au début du XXIe siècle, peu après l'incrimination de Harvey Weinstein et le déploiement de la salubre vague #MeToo, le boomerang de son viol lui est revenu en pleine tronche et le gars s'est retrouvé cramé, mort à jamais, on lui crache dessus de partout dans les festivals du monde entier.
Mais nul.le n'a cependant jeté pour autant ses films aux orties (même s'il a commis pas mal de bouses à partir de Pirates !) : c'est l'homme qui est jugé infâme, pas son œuvre.
Louis-Ferdinand Céline, génie incontestable de la littérature du XXe siècle, a chafouinement dénoncé dans une lettre à Je suis partout Robert Desnos comme Juif et exigé sa déportation, et Desnos est ensuite mort de cette déportation mais cela n'a pas empêché Céline d'écrire, lors des tracas que lui ont valu à la Libération ses pamphlets antisémites : « Il n’y a jamais eu de persécutions juives en France. Ils ont toujours été parfaitement libres de leurs personnes et de leurs biens en zone de Vichy. – En zone Nord ils ont reçu pendant quelques mois une petite étoile (quelle gloire !) Et l’on n'a confisqué que quelques biens juifs (avec mille chichis !) Que l’on leur a rendus depuis lors et comment ! dix fois la mise ! »
L'affaire est entendue : Céline est une infecte raclure antisémite mais son œuvre littéraire (hormis les pamphlets, ça va de soi) relève du Panthéon.
Polanski, Céline (j'ai choisi au pif, embrassez qui vous voudrez) : tous deux d'abjects salopards mais (hélas ?) d'immenses génies créateurs.
Chacun choisit son camp comme il se sent (et souvent ça pue grave de miasmes délétères).
Pour ma part, je l'avoue sans fard, j'en ai rien à carrer des crimes de l'auteur, c'est pas lui qui m'intéresse, c'est ce que sa créativité m'a offert.
Genre Pierre-François Lacenaire, criminel mais poète et mémorialiste talentueux.
Laissez-moi me marrer : on réédite depuis des siècles Platon, pédophile notoire et enculeur de garçonnets, et que sait-on des turpitudes qu'ont pu infliger, au pif, Villon, Rabelais, Théophile de Viau, La Fontaine, Montaigne ?
Proust écrivait dans Contre Sainte-Beuve :
« L’œuvre de Sainte-Beuve n’est pas une œuvre profonde. [Sa] fameuse
méthode […],
qui consiste à ne pas séparer l’homme et l’œuvre, à considérer qu’il
n’est pas indifférent pour juger l’auteur d’un livre […] d’avoir d’abord répondu aux questions
qui paraissaient les plus étrangères à son œuvre (comment se
comportait-il, etc.) […] Cette méthode méconnaît ce qu’une fréquentation
un peu profonde avec nous-mêmes nous apprend : qu’un livre est le
produit d’un autre moi que celui que nous manifestons dans nos
habitudes, dans la société, dans nos vices. »
Mais voilà qu'avec l'affaire Bastien Vivès la question ne se pose plus : on ne fustige plus seulement l'homme, ou l'œuvre, mais tout uniment les deux, mon capitaine.
D'abord des ligues de vertu (de sinistre mémoire) s'insurgent contre la programmation en janvier 2023, par le Festival International de la Bande Dessinée d'Angoulême, d'une exposition consacrée à Bastien Vivès, auteur pas seulement de délicats récits des premiers émois amoureux : il a commis d'affreuses pédopornographeries avec un gamin doté d'un membre monstrueux (publiées en toute légalité, soit dit en passant, sans que ne se hausse le sourcil d'un quelconque fonctionnaire).
L'œuvre est donc dénigrée, vouée aux gémonies, qu'importe la virtuosité de l'artiste.
Puis les ragots sociaux font remonter des bas-fonds d'Internet de vieux relents du forum Catsuka de voici vingt ans, quand Bastien Vivès était âgé de guère plus, où il évoquait des fantasmes de pédophilie et d'inceste.
Des fantasmes assumés au point de les formuler, de vagues désirs, pas des souhaits impérieux.
Tous les cinéphiles se voileraient-ils pudiquement la face à la simple mention de Lolita ou de Baby Doll ?
En outre, il se trouve que bien plus tard, en 2017, Vivès a commenté de façon très peu amène sur sa page Fesse-Bouc d'alors un strip de sa collègue Emma, La charge mentale (que je trouve pour ma part fort bien troussé).
Alertée par des copain.es interloqué.es, Emma n'en eut rien à branler.
À raison, me semble-t-il : en aucune façon le fesse-bouqueux Bastien ne la menaçait directement, il ragotait et bravachait face à ses potes.
Mais cinq ans plus tard, le 12 décembre dernier, elle a instagrammé ceci, où finalement, tout bien réfléchi, elle a fini par se rendre compte du potentiel dangereux du soi-disant artiste :
Si je vous raconte tout ça, c'est parce qu'en dehors de la sphère féministe, tout le monde se tait.
Réseautage oblige, les artistes influent.es du festival ne se prononcent pas, ou alors bien discrètement.
Chers et chères collègues, il est temps de vous prononcer clairement, publiquement et visiblement sur ce personnage et ses productions illégales.
Et à @bdangouleme : franchement, LA HONTE. Déprogrammez.
En bio, le lien d'une pétition pour le retrait de cette exposition, car (j'espère) PERSONNE n'a envie d'être dans les yeux de Bastien Vivès.
Réseautage oblige, les artistes influent.es du festival ne se prononcent pas, ou alors bien discrètement.
Chers et chères collègues, il est temps de vous prononcer clairement, publiquement et visiblement sur ce personnage et ses productions illégales.
Et à @bdangouleme : franchement, LA HONTE. Déprogrammez.
En bio, le lien d'une pétition pour le retrait de cette exposition, car (j'espère) PERSONNE n'a envie d'être dans les yeux de Bastien Vivès.
(Emma n'en était d'ailleurs pas à son coup d'essai en matière de censure, puisqu'en 2018 elle a rameuté les foules internautes — « réseautage oblige » — pour faire disparaître de la circulation le livre illustré par Anne Guillard, On a chopé la puberté. La pétition lancée alors, et qui a majestueusement abouti, avait recueilli à peu près autant de signatures que celle contre l'expo de Vivès)
Qu'importe désormais la beauté de l'œuvre, fut-elle infâme, une fois l'homme avéré vil ?
Donc là, fait nouveau, c'est plus seulement l'artiste qui est attaqué en tant que pédopornographe, c'est de surcroît le prétendu génie qui s'avère être un immonde salopard : non seulement l'œuvre est à gerber, mais en plus son auteur est une pourriture dégueulasse !
La boucle étant bouclée, dès le surlendemain le FIBD a déprogrammé l'expo prévue.
On cause plus, on flingue : « Cachez ce sein que je ne saurais voir ! »
(Il est vrai que quinze ans ont passé depuis 2007, année où ce même FIBD couronnait le magnifique album d'Olivier Ka et Alfred, Pourquoi j'ai tué Pierre, réflexion autrement plus judicieuse sur la pédophilie : force est de constater que l'intelligence ne s'est pas accrue avec les années).
samedi 24 décembre 2022
Mêm' quand on aim' déconnai
Parfois il faut assurai…
… Surtout quand on s'est r'trouvai
Au milieu d'une forêt
Coinçai en pleine nuitai
La caiss' veut plus démarrai
Pleine de bois à craquai
Alors là faut raisonnai
Je descend en marche arriè-
Re dans l'noir de la fûtaie
Je manœuvre à l'aveugle ai
Badabam ! sans faire exprès
J'ai heurtai un gros cyprès
Impossibl' de m'dégageai
L'arrière était enfonçai
Fallait vit' trouvai de l'ai-
De, courir chez les fermiais
Les plus proch' mais ils étaient
Partis au bled d'à côtai
Fair' la teuf et s'arsouillai
Là, vrai, du noir j'ai broyai
Je suis retournai à piai
À la bagnole accablai
Mais là je m'ai rappelai
Que j'avais un pack de biè-
Res. J'ai bu j'ai appelai
Un copain qu'est v'nu mayday
Et tout s'est bien terminai.
Georges Brassens ?
Un pédopornographe !
Brassens et Bastien Vivès, « sexe-æquo » ?
L'infamie de Brassens est méphitique au point que ses disciples versent désormais dans la pédozoophilie :
Jusqu'à quand, grands dieux, tolérera-t-on ces abominations ?
On lui en sait gré, gloire à Bouillier !
Après Le dossier M, l'affaire semblait pliée : Grégoire Bouillier s'était déplié jusqu'à l'os, que fouailler ensuite, d'où faire surgir encore un récit ?
Pour tenter de le comprendre, il n'est que de se repaître du spectacle donné samedi 26 novembre à la Maison de la Poésie, un peu plus durable qu'un clip :
Pour tenter de le comprendre, il n'est que de se repaître du spectacle donné samedi 26 novembre à la Maison de la Poésie, un peu plus durable qu'un clip :
Une précédente présentation du Cœur ne cède pas avait eu lieu le 13 septembre à la Librairie de Paris, mais comme je suis arrivé comme d'hab' en retard, n'en voici qu'un bout — et désolé pour le son archi-pourrave, c'est juste une trace (mais j'aime bien cette phrase : « J'ai un rapport un peu crispé à la vérité ») :
Y'avait que Kozett qu'osait être
Kozett est morte d'un arrêt cardiaque au début du printemps, à même pas cinquante ans.
Libre comme personne, squatteuse de toujours et toujours en galère, c'était un cœur de joie et une fée de générosité.
Dès qu'elle arrivait aux Condos elle illuminait les lieux de sa patate et de sa jovialité.
Les sacs chargés de brassées de bonne bouffe savamment chourée (c'était la plus « économiquement faible » d'entre nous), sitôt débarquée elle investissait la cuisine pour préparer de savoureux repas et enfin réunir autour de la table tous les ceusses qui vivaient là et ne partageaient d'ordinaire rien que leurs ressentiments mutuels.
Après quoi chacun de nous, abondamment repu, rejoignait tranquillou son lit douillet en la laissant se coucher comme un chien sur un bout du canapé de la glaciale salle de réunion pour tenter de roupiller un tantinet.
C'est vrai qu'elle buvait, qu'elle fumait, qu'elle s'enfilait dans son corps malingre toutes les saloperies possibles.
Pour la drague, je sais pas.
Mais pour sûr…
Elle CAUSAIT !
D'où ce surnom de « Kozett » dont on l'avait affublée, Sandrine, dès son plus jeune âge.
Un vrai moulin à paroles, impossible de l'arrêter : « bla-bla-bla, bla-bla-bla, bla-bla-bla, et patin-couffin, patati et patata… », du matin au soir et du soir au matin.
Mais le pire, même quand elle ressassait ses rancunes (elle avait de quoi) ou qu'elle partait en délires ahurissants, c'est que c'était toujours passionnant et captivant : impossible de l'ignorer, de pas faire attention.
Je ne compte pas les nuits qu'on a passées à discuter ensemble jusqu'au petit matin dans la cuisine des Condos, après que tous les autres avaient regagné leur plumard, alors qu'elle avait souvent un rencard hyper-important tôt le lendemain avec son assistante sociale ou la dentiste.
J'ai retrouvé cet enregistrement d'il y a trois ans, je sais plus du tout pourquoi on s'était mis à évoquer Zorro passé deux heures du mat' :
vendredi 23 décembre 2022
Paty Paul ?
L'explication fournie mercredi de la semaine dernière par le FIBD pour justifier la brutale déprogrammation de l'exposition « Dans les yeux de Bastien Vivès » est parfaitement compréhensible à quiconque se souvient de l'épouvantable abomination infligée à Samuel Paty et du massacre de Nice le 14 juillet 2016 : dès lors que des menaces physiques sont proférées, le principe de précaution s'impose.
« D'autres précédents nous le démontrent. »
Aucun rapport avec une quelconque forme de censure — qu'allez-vous donc penser ! — : nulle institution ne pliera jamais sous la menace de quelconques ligues de vertu néo-moralistes ni de prétendus cartels d'action sociale et morale, foi de démocrates républicains !
Et pis d'abord, comme chacun sait, il n'y a pas de censure en France, point-barre.
Pour se consoler de cette inquiétante et fascisante pruderie post-moderne, si tant est que faire se puisse, on peut s'amuser de constater que le talentueux dessinateur voué aux gémonies manifeste, à la fin de ses excuses publiques présentées depuis le pilori, une certaine méconnaissance des usages de la langue (non, je parle pas de fellation ni de feuille de rose ni de cunnilingus, enfin merde quoi !)
Il écrit tout ingénuement :
Il écrit tout ingénuement :
« J'aurai désormais la plus grande attention lorsque je m'exprimerai en public ou dans les médias. »
Certes il aura désormais toute l'attention du public et des médias (les ventes de ses BD « osées » explosent, hé, grâce à la polémique : victoire ?), mais fera-t-il plus attention pour autant ?
mardi 20 décembre 2022
Un peu de bon sens
Au sujet de la prise à partie de Bastien Vivès par les ligues de vertu et de la subséquente annulation de l'exposition au prochain festival d'Angoulême, la sociologue Nathalie Heinich mettait ce soir les choses au point sur France Khü.
dimanche 18 décembre 2022
samedi 17 décembre 2022
Alceste de Zitrone
Un classique de Jean-Baptiste Pokemon
Alain Souchon, On s'aime pas (1980)
Serge & Charlotte Gainsbourg, Inceste de citron (1984)
Alain Souchon, On s'aime pas (1980)
Serge & Charlotte Gainsbourg, Inceste de citron (1984)
Le péché de (rouquine ?) chair…
Isabelle Adjani (1974)
Jane Birkin (1978 ?)
Amour pervers
Me susurre Henry Miller
Dans son Tropique du Cancer
Du Cancer
Baudelaire
Me donne ce soir la chair
De poulette littéraire
Dans mon rocking-chair
Apollinaire
En a aussi des sévères
Et des pas mûres dans ses vers
Dans ses vers
Onze mille vers…
Je me sens à bout de nerfs
Agitée comme un shaker
Dans mon rocking-chair
Est-ce en Mystère
Vingt ou en hélicoptère
Que viendra Humbert Humbert
Humbert Humbert
Je m'f'rai légère
Comme du polyester
Basculée les jambes en l'air
Dans mon rocking-chair
Qui aurait jamais cru qu'on puisse en venir un jour à se prendre de nostalgie pour ces minables et abominables années soixante-dix, celles de l'évidence galopante de la défaite de nos tentatives de changer la vie et transformer le monde ?
Las, l'affaire Bastien Vivès (merci, Charles Tatum Jr !) nous assène en pleine tronche, comme un boomerang, (hé, ho, attention : j'ai pas dit backroom ni gangbang !) le retour de l'ordre moral et des ligues de vertu, cet éternel serpent de mer, ce canard en plastique qui toujours rejaillit, ranimé par ses grouillantes grenouilles de bénitier.
Comme le constatent lucidement tant Jérôme Leroy que Grégoire Bouillier,
c'était certes pas mieux avant,
mais sûr que c'est pire maintenant.
« Sur certains visages de l'assistance se reflétait surtout l'indignation
Quant aux autres, visiblement obtus… »
Quant aux autres, visiblement obtus… »
lundi 12 décembre 2022
« L'âme est ta mort, Faust ! »
Je pige pas bien ce que ça signifie mais c'est en tout cas ce que proféraient mes fils, tôt faits lestes (il arriva très vite qu'ils fassent Kafka dans leur culotte, même si parfois seulement goutte à Goethe).
Hem, bref ! rien à voir, mais on a pu entendre naguère sur France Khü une adaptation de La métamorphose enregistrée à Avignon l'an dernier, diffusée dans Samedi fiction le 25 septembre 2021 :
Cinquante-deux ans auparavant, le 27 novembre 1969, France Khü en proposait une précédente adaptation :
Entretemps, Adèle van Reeth à consacré une heure de réflexion à cette nouvelle voici sept ans
:
dimanche 11 décembre 2022
samedi 10 décembre 2022
Boris, Boby, Bernard — et les autres…
Au fil de recherches qui n'eurent au fur et à mesure plus rien à voir avec ma quête initiale, j'ai retrouvé, complètement par hasard, une très chouette émission de France Inter d'il y a trente ans, avec des archives sonores ébaubissantes et des témoignages d'Alain Vian, de Frédéric Rossif, de Jacques Canetti (qui nous apprend entre autres la tendance de Boby à la picole), etc. : Boris, Boby, Dimey et les autres… (France Inter, 31 août 1992).
C'est dans les vieux chaudrons qu'on fait les meilleures soupes
(Hem, désolé mais on vient de remettre ça en tête)
Tout fout le camp !
Grâce au film furieusement déjanté de Sébastien Betbeder, j'ai découvert hier soir Usé — né Nicolas Belvalette — qui n'est à proprement parler pas un triste sire.
Usé avait présenté en 2014 aux élections municipales d'Amiens une liste dénommée « le parti sans cible » dont voici le programme :
La liste a recueilli 2,20 % des suffrages amiénois.
jeudi 8 décembre 2022
Le vent souffle chaque jour…
… Alors…
On se lève et on se casse ?
Et ce cave qu'on se laisse :
Est-ce qu'on veut ? On se lasse ?
(Perso je kiffe pas mal Kompromat, Sexy Sushi et Rebeka Warrior — et vrai, même Adèle Haenel et Virginie Despentes, même si j'irais pas faire mon Onan en y pensant : las de donner le « la », donnant « do » ? Nan.)
Mais je tiens aussi Polanski pour un vrai cinéaste — un « auteur », comme on disait jadis.
Enfin, jusqu'à Pirates, après quoi il s'est mis à déconner sévère.
Se prostituer ainsi dans les médias, robe délicatement échancrée dans le dos, ce serait-y pas du viol de cerveau des (t'es laid !) spectateurs/voyeurs ?
mercredi 7 décembre 2022
Perec ébaubi babille du Boby
C'était le dimanche 28 septembre 1980, au cours d'une des émissions ancêtre des « Papous dans la tête ».
« … Ma non troppo », que ça s'appelait : ça passait de 18h30 à 19h, après qu'en milieu de journée avait été diffusé « Allegro… », des mêmes zigotos, de 12h à 12h30. Pas bête.
« … Ma non troppo », que ça s'appelait : ça passait de 18h30 à 19h, après qu'en milieu de journée avait été diffusé « Allegro… », des mêmes zigotos, de 12h à 12h30. Pas bête.
Ce jour-là, Bertrand Jérôme a demandé tout à trac à un invité de passage — Georges Perec — de lire un texte inédit de Boby Lapointe tout juste déniché par Jacques Vidal : Grimace ratatinée en rime à grasse matinée…
Une version (légèrement modifiée, fort astucieusement selon moi) chantée par Hervé Tirefort :
Et le texte, au cas où ça pourrait servir :
GRIMACE RATATINÉE EN RIME À GRASSE MATINÉE
T'en souvient-il, tordu, la grasse matinée
Que tu vécus un jour de mars en Gâtinais ?
Dans ce buffet de gare / estaminet
De désir une vieille garce t'animait
T'offrant son trou en disant : « Gratte ça, minet »
Ton pied que tu enfouis jusqu'au tarse, gaminet
Fouillait jusqu'à son épigastre, marinait,
Mais chez ces vieux boudins l'organe tard s'y met
A réagir, et vrai l'orgasme tard y naît
C'est pourquoi ces foutues pétasses graminées
Recherchent des méchants aux âmes gratinées*
Mais youpi ! tout soudain ta braguette s'animait
Et, jaillissant, ton gros cigare se mâtinait
De violet, étalant sa masse gratinée
Pour gicler d'un jus clair trois grammes satinés,
Puis, pof, s'affaler, fugace martinet
Qui fit dire au vieux tas : « Ma grâce t'a miné. »
Ouais, elle est gratinée, ta grasse matinée !
* [NDGWFW] :
Tous les sites où l'on peut lire des transcriptions de ce texte donnent comme leçon : « … aux xames gratinés ».
Le mot « xame » n'existe pas en français, et l'on sait combien l'ami Boby était soucieux de tenir sa langue.
Selon Wiktionary, « xame » est le datif singulier du terme « xam », qui en persan signifie « cru, non-cuit », et semble dans certaines acceptions désigner le sein féminin.
Boby Lapointe, mort en 1972 bien avant l'avènement d'Internouille et n'ayant aucune notion du persan, n'aurait jamais songé à employer pareil vocable volapük.
Il me semble donc tout simplement que Georges Perec a hoqueté en lisant ce passage, et je rétablis le texte qui me paraît le plus probable sous la plume de Boby. C'est d'ailleurs ainsi que l'a compris Hervé Tirefort, à écouter son interprétation.
Allez, on peut se régaler d'écouter toute l'émission d'il y a quarante-deux ans (France Culture, « … Ma non troppo » du 28 septembre 1980) :
Une page de L'alphabet fou (1978) d'Agnès Rosenstiehl
(on peut consulter le début de cet ouvrage ici)
(on peut consulter le début de cet ouvrage ici)
Une autre fin du monde est possible
Juste un exemple du talent protéiforme d'Anne Archet, joyeuse Québécoise lucide qui vient de publier Le vide : mode d'emploi - Aphorismes de la vie dans les ruines chez Lux éditeur.
mardi 6 décembre 2022
Encore ce fou — Larry — slamme : hic !
On pouvait ouïr tout à l'heure sur France Khû une énième ronronnante émission sur (♫♯♪ Laye laye laye laye ! ♪♫🎶) la laïcité.
C'était certes fort intéressant, mais y'a tout de même un truc qui m'asticote, qui me chiffonne, qui me turlupine.
Pourquoi des gensses censément sensées — témoins Avicenne, Averroës, Atatürk (ah non, hem, zut, pardon !), etc. — qui récusent à bon droit le halouf veulent-elles tant se coiffer d'un fou lard ?
lundi 5 décembre 2022
« J'encule Drago ! »
C'est ce qu'a sans doute proféré à moult reprises Harry face à la cheminée de la salle commune de Gryffondor dans la fabuleuse saga de J.K. Rowling, mais ça n'a rien à voir avec le présent sujet.
Ou, enfin… ma [le] foy si, mais seulement par association phonétique.
Car si la Belgique est le royaume du neuvième art, fort peu de Suisses qui s'y risquent parviennent à y percer.
Surtout quand on se nomme Jean-Luc Godard, aspirant bédéaste fou d'Astérix et du journal Pilote mais dont le nom même était une insupportable insulte à l'éditeur d'icelui.
Jean-Luc voulait par-dessus tout caser ses petits miquets, force lui a été d'admettre que c'était râpé d'avance — d'où le recul (hem, « Le désir s'accroît quand l'effet se recule », dixit Corneille).
« Astérix, il est temps de pleurex ! », qu'y s'est dit, notre JLG d'avant JLG.
Malheureux, définitivement dépité, démuni de ses pépites — son projet initial étant à bout de souffle — le petit Jean-Luc s'est rabattu sur un art moindre — le septième —, et chacun pourra ci-dessous décider quoi penser du « plus con des Suisses pro-chinois », décédé voici peu et à qui Albane Penaranda vient de consacrer une gentille rétrospective sur France Khü.
dimanche 4 décembre 2022
Pour manier tôt le magnéto
(une enquête des Trois — pas si —Jeunes Détectives) : épisode 1
Nous étions trois, comme dans la série en Bibliothèque verte que je dévorais dans mon enfance, avec ses titres tout en calembours qui n'ont pas peu contribué à me (dé ?)construire.
Moi, Tristan, André.
(J'en profite pour rappeler que le dernier album de Stupeflip, Stupeflip forever, est dans les bacs depuis le 16 septembre, qu'on se le dise !
Mais je m'égare, comme on dit à Montparnasse ou à Saint-Lazare.)
Bref, trois affamés de Fred Deux, donc, mais sans doute plus proches de Boby Lapointe que de la Bibliothèque verte : un poète (Tristan), un esthète (André) et un « philosophe » (bibi).
Moi qui suis envoûté par le talent de conteur de Fred depuis que j'ai ententententendu des bribes de sa jactance sur France Khü à la fin des années 80, moi à qui une généreuse amante magique a offert un diamant en 2000 — les 24 cédés d'À vif publiés par André Dimanche en 1998 à l'occasion de sa réédition de La Gana —, moi qui sitôt que j'ai découvert Internouille (10 ans après, en 2008, hem !) ai pigé ce qu'était un blogue, qu'on pouvait s'en servir pour transmettre quasi toute la mémoire de l'humanité — du moins tout ce que peuvent produire et saisir certes seulement deux de nos cinq sens (la vue et l'ouïe, pas le tact ni l'odorat ni le goût), mais ça permet de balancer déjà pas mal : textes, images, sons, musiques, vidéos, films
Moi qui, après m'être échiné à piger comment construire un foutu blogue, ai fissa envoyé direct en février 2009 comme une bouteille à la mer ces fameux 24 cédés, ça m'a un an plus tard fort réjoui de voir surgir dans un des rares commentaires pertinents un certain Tristan, devenu depuis tout aussi timbré de Fred que moi, au point de s'affairer voici deux ans à édifier un site dédié à la reconstitution généalogique et géographico-topologique de l'univers de Fred Deux, et qui est devenu un franc ami
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur, moi qui grâce à ce même Tristan avais appris que la BNF détenait les cédés de la totalité des K7 désormais numérisées de Fred (pas loin de deux cents heures !), moi qui scrutais régulièrement le pan sonore du site internouille au doux nom si indigène de cette même BNF, Gallica, voilà-t-y pas que j'aperçois en avril 2011 que ces gentils fonctionnaires se mettent enfin à déverser la manne dans les tuyaux…
Mais moi qui faisais jusqu'alors toute confiance à des institutions si vénérables, force me fut alors de constater (légèrement éberlué) que les chiards qu'on a stagiés au rabais pour balancer ce bouzin, ils ont déconné à tout-va : des plages de 3 mn suivies d'autres de 10 sec. ou de 20 mn, complètement au pif sans du tout respecter l'ordre des K7 et de leurs faces propres, et vas-y que je te fais portnawak, on s'en branle total nous les gueuzedés !
Aucun enchaînement d'une plage à l'autre, évidemment, fallait cliquer chaque fois sur la suivante.
Mais bon, faut pas désespérer Billancourt, pas mettre bille en tête, spa ?
Moi qui n'aimais pas trop que l'on traitât ainsi à la légère le Graal de ma quéquette, j’ai vu le soleil bas, taché d’horreurs mystiques
J’ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
La circulation des sèves inouïes,
Et l’éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs
Alors ni une mais Deux, j'ai tout rapatrié dans mon doux disque dur, tout raccordé en semblants de cassettes audibles, face après face, de manière à reconstituer un corpus correct, facile à écouter, au fur et à mesure que Gallica consentait à nous livrer l'or de ce corps-puce, deux mois durant.
Ça a débuté comme ça.
Et puis quatre ans après, le 1er mars 2015, voilà qu'André déboule sur mon blogue, lui aussi est saisi.
Il ouvre toutes les écoutilles de Fred à Emmanuel Guibert, qui s'en réjouit vite et s'en fera bientôt l'ambassadeur.
Fred meurt en septembre 2015.
J'écris un pauvre mot à Cécile, elle me répond que la seule fois où elle a vu Fred pleurer ce fut lorsqu'elle lui a montré que depuis le présent site foutraque toutes les bandes étaient audibles n'importe où sur la planète.
Moi je trouve ça assez normal de partager, je pense pas trop à l'économie de marché, je savais pas que les hébergeurs gratuits-gentils c'était juste pour mieux t'enculer plus tard et te faire cracher ou même que des fois ils sont tellement tarés qu'ils s'hara-kirisent ! — moi gentil Bisounours qui découvre la Toile en 2008, tout noué tout ténu, né tout nu ça nous tue.
Bref, j'avais grave galéré deux mois durant (avril-mai 2011) pour reconstituer correctement tous les fichiers foutraques de Gallica, mais j'ai hélas vite pigé qu'au bout d'un temps assez petit les hébergeurs niquaient l'accès.
Moi qui n'aime pas trop les contraintes, les embûches, les entraves, ça me gave grave.
Alors, tandis que Tristan turbinait, crac ! tout à trac dans sa tête de braque, nous on a goupillé un genre de tric-trac avec André — okay, quoique un peu foutraque…
mercredi 30 novembre 2022
« L'automobilisme est un humanisme »
France Khü diffuse en ce moment une série documentaire sur une réalisation technique qui dans un très proche futur antérieur n'aura guère plus duré que ce fabuleux dispositif qu'était la croix de Malte de Continsouza — 150 ans tout au plus, une paille au regard de l'hippomobilisme ! —
mais pour qui a été biberonné durant les 70's par les sirènes hollywoodiennes pré-Reagan de la jouissance sans entraves à la va-comme-je-te-pousse (si tu sais pas regarder sous le capot), l'épisode de ce mardi n'était pas sans intérêt (peut-être un peu nostalgique, ma foi !…) :
Il faut bien le dire — et ce n’est pas la moindre de ses curiosités — l’automobilisme est une maladie, une maladie mentale. Et cette maladie s’appelle d’un nom très joli : la vitesse. Avez-vous remarqué comme les maladies ont presque toujours des noms charmants ? La scarlatine, l’angine, la rougeole, le béri-béri, l’adénite, etc. Avez-vous remarqué aussi que, plus les noms sont charmants, plus méchantes sont les maladies ?… Je m’extasie à répéter que la nôtre se nomme : la vitesse… Non pas la vitesse mécanique qui emporte la machine sur les routes, à travers pays et pays, mais la vitesse, en quelque sorte névropathique, qui emporte l’homme à travers toutes ses actions et ses distractions… Il ne peut plus tenir en place, trépidant, les nerfs tendus comme des ressorts, impatient de repartir dès qu’il est arrivé quelque part, en mal d’être ailleurs, sans cesse ailleurs, plus loin qu’ailleurs… Son cerveau est une piste sans fin où pensées, images, sensations ronflent et roulent, à raison de cent kilomètres à l’heure. Cent kilomètres, c’est l’étalon de son activité. Il passe en trombe, pense en trombe, sent en trombe, aime en trombe, vit en trombe. La vie de partout se précipite, se bouscule, animée d’un mouvement fou, d’un mouvement de charge de cavalerie, et disparaît cinématographiquement, comme les arbres, les haies, les murs, les silhouettes qui bordent la route… Tout, autour de lui, et en lui, saute, danse, galope, est en mouvement, en mouvement inverse de son propre mouvement. Sensation douloureuse, parfois, mais forte, fantastique et grisante, comme le vertige et comme la fièvre.
mardi 29 novembre 2022
samedi 26 novembre 2022
Discours sur l'origine et les fondements de l'inégalité parmi les hommes
Conférence sur la progression diagonale (2003)
Cette conférence du jeudi 10 avril 2003 avait débuté comme ça :
Et là, c'est la négation qui revient.
« Dieu est là pour vous »
Mr. Robot (saison 2, épisode 3), 2016
(désolé, impopo pour moi de balancer ça correctement en VOSTFR, grrmbll !)
« Das religiöse Elend ist in einem der Ausdruck des wirklichen Elendes und in einem die Protestation gegen das wirkliche Elend. Die Religion ist der Seufzer der bedrängten Kreatur, das Gemüt einer herzlosen Welt, wie sie der Geist geistloser Zustände ist. Sie ist das Opium des Volkes. »
Karl Marx, Contribution à « La critique de la philosophie du droit » de Hegel - Introduction (1843)
vendredi 25 novembre 2022
Intelligence du montage sonore
.jpeg) |
Carine Leguelven est une artiste soigneuse, sobre et discrète.
Elle œuvre entre autres dans le montage sonore, avec virtuosité selon moi, pour offrir à ses amis des compilations thématiques — irrégulièrement mais souvent (une dizaine, à ma connaissance, depuis dix ans, entre un et quatre cédés chaque fois : sur les chats, la cueillette des champignons, la piscine, les couleurs, siffle !, etc.)
Voici par exemple le premier morceau de la compile qu'elle a intitulée Travail, distribuée en 2017 (chacun reconnaîtra les chiens) :
On peut la contacter à cette adresse mèle.
jeudi 24 novembre 2022
« Je est un autre », et Lautréamont ? J'avale !
Rediffusé en ce moment même sur France Khü : Relecture : Lautréamont, une émission d'Hubert Juin du 27 juin 1975.
Une histoire belge, en quelque sorte…
mardi 22 novembre 2022
Cours, rage, Guillaume Erner !
L'animateur des Matins de Foot Culture s'est un peu énervé tout à l'heure contre un gars dont j'avais jamais ouï causer : Hubo Goss qu'il s'appelle je crois — non, pardon : Hugo Streillinnetouzeu-Houolle… ah mais saperlotte non, zut ! voilà : ce zigoto c'est Hugo Lloris, qui sent un peu sa mater dolorosa mais qui maîtrise pourtant à fond le syllogisme puisque comme il l'expliquait naguère sur France Intox très clairement (en substance) :
1° En France, on est pas facho (la preuve : y'a qu'un sixième du Parlement qui se réclame franco de la division Charlemagne) mais quand même : le minimum, de la part des bougnoules qui déboulent chez nous, c'est qu'ils s'adaptent à nos coutumes.
M'enfin, c'est vrai, quoi ! On voit même des niakoués qui refusent de porter le béret basque et la baguette sous le bras, et des mal blanchis qui savassent pas manier l'imparfait du subjonctif !
Moi je dis : faut faire le camé, Léon ! Là où tu débarques, tu fais tout pareil que les naturels légitimes, les ceusses qui sont arrivés avant toi.
2° Au Qatar — où y savassent même pas qu'on met toujours un « u » après le « q » sauf dans les trois mots que je vais pas vous faire l'outrecuidance de me rappeler —, y z'aiment pas les pédés ni les adultères et gnagnagna.
3° Hé ben moi, comme j'y vais pour faire des pépettes, je dis oqai, pas de problème monzami, moi y'en a entièrement d'accord je m'adapte à fond les ballons ronds !
Et soit dit entre nous, je préfère faire de la retape pour Über Alles et pour Orange — attention, rien à voir avec le fait que la ville est facho depuis un quart de siècle ! — que pour des pédé.e.s de tarlouzes, mais chut, ça reste off micro, hein ?
J'en rêve parfois
Étriper un membre du Parti Socialiste
Empaler un entrepreneur capitaliste
Lapider un bataillon d’éditorialistes
Annihiler un analyste économique
Écarteler un chroniqueur radiophonique
Trucider quelques journalistes politiques
Tuer un banquier
Faire taire Laurent Ruquier
Brûler quelques hypermarchés
Torturer un présentateur de la télé
Émasculer le président de l’UMP
Passer un bon coup de napalm sur Saint-Tropez
Occire un flic
Descendre un scientifique
Buter un hipster ultra-chic
Écorcher un trader merdique
Un gros bourgeois catastrophique
Un groupe de hard-core mélodique
Taper un prof
Frire le chanteur Christophe
Noyer un « nouveau philosophe »
Fusionner Laurence Ferrari
Avec Bernard-Henri Lévy
Les mettre dans Sexy Sushi
Les salsifis, Bernard Kouchner, Jean-Louis Murat
Le Grand Journal, Libération, M Pokora,
Patrick Bruel, Alain Soral, David Guetta
Crever Dassault
Bouffer Calogéro
Anéantir Jean-Pierre Pernaut
Liquider Obispo
Liquéfier Laurence Parisot
Défigurer Bernard Arnault
Latter Carla Bruni et Val
Leur trancher l’artère fémorale
Rôtir leurs parties génitales
Embrocher Claire Chazal
En y glissant par voie rectale
Un bouquet d’herbes provençales
dimanche 20 novembre 2022
On ne part pas sans gaffer son manteau (de cheminée)
Éric Rohmer, La collectionneuse (1967)
samedi 19 novembre 2022
Bouillier donne tout mais ne cède pas
Pas un iota de complaisance ni de compromission dans toute son œuvre, pas une once de bisou-bisou avec le spectaculaire-marchand qui l'enserre depuis sa naissance en 1960 (hem, désolé, j'abrège pour accélérer, paraît qu'il faut aller vite à notre époque) : pour tenter de s'en dépêtrer tant que faire se peut, mutatis mutandis, que faire d'autre que décrire ce que son œil de lynx toujours exactement avisé comprend de chacune des situations qu'il expérimente, qu'il a vécues, que faire d'autre qu'essayer de piger ce qui se passe, ce qui nous tue, ce qui fait que tout va mal, que c'est la crise depuis tant de décennies qu'on ne sait même plus — et par quels mécanismes on essaie de paisiblement nous en vendre la souriante acceptation ?
Plusieurs excellentes raisons ont justifié à ses yeux une telle conduite, et il les dit.
Avec ses mots à lui, sa subjectivité sensitive à fleur de sa peau à lui mais qui nous parle à nous, à nous tous puisqu'on a tous vécu cela, force est de le reconnaître — sauf qu'on savait pas l'exprimer, ce truc qui cloche qu'on ressentait confusément.
Hé bien coup de bol qui tombe à pic heureusement, Grégoire Bouillier s'en est monstrueusement chargé, de tout ce poids de monceau de merdes à examiner filtrer trier réfléchir sasser déglutir, pour finalement extraire de cette montagne de détritus qui nous pourrissent la tronche la quintessence de quelques vérités simplissimes mais rarement perceptibles — un peu comme chez Marx le noyau rationnel de sa gangue mystique (si mes souvenirs sont bons).
Tel l'Atlas de la mythologie, il s'en est chargé dans Rapport sur moi, dans L'invité mystère, dans le monumental et phénoménal Dossier M.
Cette dernière œuvre (douze ans d'esclavage extatique), son intrigue qui court sur mille huit cents pages tient en une phrase, genre du style, disons : « Un homme cherche à séduire une femme qui s'esquive, après quoi il déprime grave et longtemps. »
Sauf qu'en passant, Grégoire nous raconte toute l'histoire de la civilisation occidentale de 1960 à 2005 : ce qui s'est passé en vrai, qui était là sous nos yeux et qu'on était trop las ou complaisants pour faire l'effort d'apercevoir.
Mais il est vrai que ce monde nous épuise. « On n'en veut pas, on n'en peut plus », comme disait la poète.
Et ce crible pertinent, Grégoire Bouillier le ressasse derechef dans son dernier ouvrage, paru fin août, Le cœur ne cède pas.
Sauf que là, ce n'est plus depuis son seul centre (dont le cercle est partout mais la circonférence nulle part visible) qu'il cause.
Non, non, non, non.
Il accomplit à sa manière l’indispensable élargissement de perspective que Manchette avait tenté de mener à bien avec le cycle des Gens du mauvais temps, que cette vacharde de camarde l’a empêché de réaliser et dont il a seulement pu quasi boucler le premier volume, La princesse du sang.
Tristan Manchette, alias Dough Headline, l’explique très bien dans sa préface à ce roman posthume : après La position du tireur couché, dont l’accouchement en feuilleton dans Hara-Kiri avait déjà coûté de colossaux efforts à son père qui commençait à en avoir sa claque d’examiner au scalpel notre petite France, Manchette n’a plus pu, mais alors plus pu du tout : la voie de garage une fois atteinte, fallait couper le contact. Mais contrairement aux solutions-miracles que fait miroiter cette saloperie de mirage capitaliste, là, pas de reconversion en perspective : il était perdu.
Complètement largué, ce géant de la littérature.
Que faire ? (bien qu'il ne fut franchement pas le pote à Lénine…)
Enfin, plutôt : sur quoi écrire ?
Car question activités et occasions de frappadinguer sa machine à écrire, ça manquait pas trop : traductions, adaptations, scénarios, éditeur de collection, rédacteur en chef, chroniqueur pour diverses revues, et j’en passe, ça prend du temps tout ça.
Mais l’important, tout de même, c’est de parvenir à exprimer le jus de son cœur, ce qu’il faisait depuis L’affaire N’Gustro jusqu’au moment où, douze ans plus tard, il s’est aperçu que c’était l’impasse, qu’il avait tout dit sur la France de son temps.
Alors, hourrah, il est retombé sur Ross Thomas, pour qui au début il avait pas franchement la plus haute estime.
Mais Les faisans des îles, ça l’a bien botté, et du coup voyons, voyons… mouais, ça pourrait valoir le coup, de retracer toute l’histoire du monde depuis Yalta, mais du point de vue de Jean-Patrick Manchette.
Et allez zou, c’est parti pour la tétralogie des Gens du mauvais temps, autour de la silhouette d’Ivy Pearl, si tu veux le point de vue d’un vrai situ pas pro sur toute cette époque d’exponentialisation spectaculaire du capitalisme enfin débarrassé de toute entrave (fascisme, nazisme, bolchévisme), assoiffé de s’effréner et qui menait évidemment droit direct au néo-libéralisme de Thatcher/Reagan/Mitterrand.
Quatre décennies, ça a duré, la mise en place bien ferrée du nouvel esclavage des pauvres et l’édifiant accroissement de la richesse des riches, malgré les (ou peut-être « grâce aux » ? va savoir, c’est compliqué de penser mondialement) deux « crises » (hi, hi !) de 1973 et 1978.
Et voilà où nous en sommes maintenant.
Et Grégoire Bouillier, toutes choses égales par ailleurs, réitère la révolution copernicienne que Manchette n’avait hélas pu qu’esquisser.
Après n’avoir si judicieusement expliqué le monde que par l’œil de son expérience vécue personnellement son expérience à lui c’était sa vie la sienne, il nous expliquait patiemment comment lui comprenait le monde tel qu’il le percevait le gars-là qu’était comme Perceval le Gallois dans sa quête de ce Graal qu’est tout bêtement la vérité des choses, hé ben voici qu’une émission de radio ouïe en 1985 qui lui titillait depuis trente-cinq ans le ciboulot fait qu’il se met à chercher comme un chien fou dans la nuit des trucs qu’il ne maîtrise aucunement mais qu’il veut absolument comprendre, et donc voilà que déboule aujourd’hui un somptueux Chateaubriand dont chaque page nous ouvre un peu plus les yeux sur notre propre cécité, sans compter que les pommes soufflées et la sauce béarnaise sont offertes en sus mais c’est juste histoire de mieux nous remettre les idées en place, de réapprendre à respirer, de se souvenir que ouais, c’est pas bête de réfléchir, de réfléchir à chaque instant à tout ce qui se passe.
C’est certes fatigant, mais c’est vachement jouissif, ça vaut le coup, vraiment.
Spinoza y insiste grave à la fin de l’Éthique : « tout ce qui est beau est difficile autant que rare ».
« Je pense, donc je suis », disait l’autre : là c’est Bouillier qui pense, et à le lire nous saisissons que nous sommes — ou plutôt, que si nous aussi nous faisons l’effort de penser, nous serons moins des bêtes de somme
.
Et pour commencer à ce faire, le plus simple est de l'écouter causer au micro de Romain de Becdelièvre dans Affaires culturelles mercredi 2 novembre :
Inscription à :
Articles (Atom)
