Je m'appelle Henri, hein, car en rien on m'appelle

Le péché de (rouquine ?) chair…

Isabelle Adjani (1974)



Jane Birkin (1978 ?)

Amour pervers
Me susurre Henry Miller
Dans son Tropique du Cancer
Du Cancer
Baudelaire
Me donne ce soir la chair
De poulette littéraire
Dans mon rocking-chair

Apollinaire
En a aussi des sévères
Et des pas mûres dans ses vers
Dans ses vers
Onze mille vers…
Je me sens à bout de nerfs
Agitée comme un shaker
Dans mon rocking-chair

Est-ce en Mystère
Vingt ou en hélicoptère
Que viendra Humbert Humbert
Humbert Humbert
Je m'f'rai légère
Comme du polyester
Basculée les jambes en l'air
Dans mon rocking-chair

Qui aurait jamais cru qu'on puisse en venir un jour à se prendre de nostalgie pour ces minables et abominables années soixante-dix, celles de l'évidence galopante de la défaite de nos tentatives de changer la vie et transformer le monde ?

Las, l'affaire Bastien Vivès (merci, Charles Tatum Jr !) nous assène en pleine tronche, comme un boomerang, (hé, ho, attention : j'ai pas dit backroom ni gangbang !) le retour de l'ordre moral et des ligues de vertu, cet éternel serpent de mer, ce canard en plastique qui toujours rejaillit, ranimé par ses grouillantes grenouilles de bénitier.

« Prête pour toi à me damner… »

Comme le constatent lucidement tant Jérôme Leroy que Grégoire Bouillier,

c'était certes pas mieux avant,
mais sûr que c'est pire maintenant.

Eddy Mitchell, Pas de boogie-woogie (1976)

« Sur certains visages de l'assistance se reflétait surtout l'indignation
Quant aux autres, visiblement obtus… »