Ça a vraiment existé ?

Alors ces jours-ci j'en prends plein la tronche, au point que je me demande si je ramollis pas sévère du ciboulot !

Après la « redécouverte » de Francis Cabrel l'autre jour, voilà que m'interpelle (comme on dit quand on sait pas trop d'où on parle) un autre gugusse que jamais j'aurais songé faire débouler ici :



C'était en début d'aprème, dans L'Art et la matière, que j'écoutais sur une virago de route cévenole juste avant d'y prendre le cliché ci-dessus.

Je me suis demandé : « Putain mais c'est quoi ce truc, qui c'est ce taré ? »
(j'emploie toujours des jurons quand je me cause direct — ce qui n'arrive pas peu souvent)

Et quand après que le morceau fut passé j'ai su le nom du chanteur, je serais tombé sur les fesses si j'avais pas été assis au volant !

« E.T. a chié partout ! »…

… s'époumonait à longueur de journée Steven Spielberg en 1981.

Le malheureux supportait tellement mal l'odeur bizarroïde des excréments de sa créature qu'égaré il vociférait en français, langue dont il avait appris les rudiments grâce aux rudes diamants que lui avait inculqués François Truffaut (dit amant ?) lors du tournage de Rencontres du troisième type (ce troisième type, c'était Truffaut  ???)

L'immonde bougnoule est fier de nous présenter l'index
qu'il vient de s'enfiler dans son fion radioactif

Mais à force de fumer la moquette Spielberg se plantait complètement, il avait zappé que cette créature n'était qu'une chimère qui ne chiait même pas sa sa mère.

C'est juste qu'au cours du tournage, radin comme pas deux, il ne voulait concéder aux accessoiristes que des sous-marques albanaises d'électro-portatif, alors qu'eux réclamaient non pas du Stihl ni du Makita ou du Hilti, nan, juste du Bosch ou au pire du black qu'est d'équerre.

Résultat du compromis : on s'est entendu sur du japonais, et voilà qu'Hitachi est partout.

Total : à force se s'emmêler complètement les pédales (ATTENTION ! aucune allusion homophobe ici !) dans la semoule de sa choucroute que croûte, Spielberg a tout confondu sa montagne de jeux, hi hi !
Ce qui puait la merde c'était juste le capitalisme qu'il s'activait à faire proliférer — mais ça c'était peut-être trop compliqué à piger.

Je l'aide à mourir ?

'taing !

J'ai entendu ce truc hier à la fin des Pieds sur terre.

Jamais depuis 1979 et son horrible tube obsédant j'aurais pensé kiffer encore Cabrel, mais là il m'a séché : je trouve ça pas ballot, voire même que c'est de la balle — haut.

Est-ce moi qui vieillit, ma jugeotte qui faiblit, ma cryptesthésique aimantation vers Manset à la voix naguère si similaire, Henry ?

J'ai fondu les bougies ?

Bah non, c'est la poésie.