La grande question métaphysique de notre temps

Entendu tantôt dans les allées de Cochin, de la bouche d'une quinquagénaire qui s'accrochait au bras de son compagnon :

« Ce que je ne comprends pas,
c'est pourquoi Dingo parle et pas Pluto »

Un bon bouquin, ça peut déchirer la tronche !

John Wick, Chapter 3 : Parabellum (Chad Stahelski, 2019)

Devinette à propos de xénophobes faussement féministes

Pourquoi certains nostalgiques des accords de Camp David tolèrent-ils mieux en Israël l'immigrée éthiopienne que son mec ?

Des choses cachées depuis la fondation du monde

Charlie Schlingo, Josette de rechange (1979) cinquième case du sixième strip

Tout va bien

(À vot' bunker, m'sieurs-dames !…)

Si on y réfléchit bien, à en croire les vrais démocrates, je suis un fasciste de merde !

Face à ces trolls cons, reprenons le contrôle !

J'ai la rage, dedans !

Qu'est-ce café l'humanité pour en arriver là, crénondidjou de fouchtra ???

Vœux, mon neveu !

Souvenir de primaire

Après la mort inopinée (et à l'époque, Inno pinait) de Bonaventure LECA le  28 octobre 1973, ce fut le cas d'organiser des élections municipales partielles  en décembre à Issy-les-Moulineaux, commune des Hauts-de-Seine.

Face à la liste du Parti Social-Démocrate menée par Raymond MENAND (t'y crois pas !)  se présenta entre autres un certain Eugène-Mircea-Émile-Napoléon SAPULA — tout aussi corse que le précédent édile et queneau mes burnes, mais d'origine roumaine vu ses aïeux aérophiles — qui ne recueillit hélas que peu de suffrages, âgé qu'il était déjà.

Hélas, dis-je, car nul ne peut depuis lors entonner, sur le refrain de l'air bien connu du chant de l'amphithéâtre :

#🎶🎵  Sapula, maire d'Issy ! 🎵 🎶#

« … maire d'Issy, tsoin-tsoin ! »

Censure pompidolo-giscardo-lepéno-chiraquienne ? Encore un coup de poignard visant Spinoza !

Mal conseillé par un sinistre notoirement incompétent (qui, comme un con, pétait), le Président VGE — quoique ayant veillé à faire légitimer l'IVG par la vieille Veil — s'est récemment laissé aller à divaguer un tantinet sur l'ORTF à propos de cours sur Spinoza — une déclaration qui ne manque pas de susciter les tics.

(Il revenait à peine d'une tendre rencontre avec Yasser Arafat)



Les vidéos litigieuses en question demeurent néanmoins visibles ici, si on cherche une alternative douce aux somnifères.

Je suis parfaitement malade

« … Et même mon lit se transforme en quai de gare… »

Johnny, sodomite multi-catholique ?

Tout de même, moi je trouve ça assez couillu, de beugler ainsi à la face des fidèles ouailles (d'ordinaire plutôt cul serré — ouille ! aïe !) dans ce clip où les échanges de regards avec les routiers ne laissent planer aucune ambiguïté sur sa  tendance ouvertement gay :

On a tous quelque chose en nous de tes messies
Cette volonté de prolonger la nuit
Ce désir fou : deux vits velus ou notre vit
[…]
Y'a peu d'amour avec tellement de vits
[…]
Ainsi vivaient tes messies
Le corps en fièvre et le cul démoli
Avec cette formidable envie de vits
Ce rêve en nous c'était son cri à lui
Quelque chose de tes messies…

« Serre, Viet : il gît et nique ! »

Tel est en substance l'ordre donné par le colonel Walter E. Kurtz à un troufion vietminh dans une scène inédite d'Apocalypse Now, lorsque ce barge de Brando s'aperçoit que le capitaine Benjamin L. Willard, quoique enfermé dans une nasse en bambous à demi-immergée dans les eaux croupies d'un marécage méphitique, tient quand même le bon bout : voilà-t-y pas que nonobstant le bruit et les odeurs, ce saligaud, tranquillou allongé sur le dos, est en train de se faire frénétiquement chevaucher par une nymphomane cavalière et débridée.

Bref, dans un ces accès de colère hélas trop connus du spectateur à ce moment du film, Kurtz enjoint le troufion d'étrangler illico le capitaine, avant de se raviser in extremis pasque sinon c'était la fin du film, « the end my friend ».

Mais au visionnage de cette scène d'une sauvagerie lubrique insoutenable, Coppola se ravisa lui aussi et finit par l'exclure du montage final et des suivants, y compris dans la version Redux.

*****

Nan, en fait c'est rien que des galéjades, c'est juste que je suis tombé par hasard — ne venez pas me demander comment ni par quelles orbiculations… — sur un poème en prose complètement déjanté qui vante une variante de Tampax©, et comme une épiphanie j'ai senti que je capturais là un flux important :

« La serviette hygiénique est conçue pour les femmes filles en période de menstruation ou après l'accouchement. Laisser les femmes bien dormir la nuit de leur période physiologique. Les serviettes hygiéniques réutilisables éliminent les odeurs tout en capturant un flux important. Nos serviettes hygiéniques réutilisables sont ainsi à util[ise]r pendant la nuit que les culottes d'époque, les serviettes hygiéniques post-partum, les serviettes hygiéniques jetables, les protège-slips à ailes et les tampons pour femmes. de coton, lavable, respirant et réutilisable. Il est lavable et réutilisable, il peut donc vous faire économ[ise]r de l'argent. sont dotées d'un bouton-pression pour le fixer autour du sous-vêtement pour plus de sécurité. »

L' « essentiel » du Kāmasūtra selon un caïman*

Quelle ne devait être, en 1976, l'hégémonie intellectuelle d'Althusser au sein des marchaiso-staliniens des Éditions Sociales, pour qu'ils acceptassent sans coup férir (ni faire rire) de publier pareille ramassis d'impudicités et d'égrillardises !

Ça donne envie, non ?

* : On serait incité à croire que ce stali-gâteux croqua Odile mais contre toute attente il ne fit qu'étrangler Hélène.

Être dégueu à Auch (être des gueux, aouche !)

Suite à quelque embrouillamini sans importance, un correspondant méridional a chafouinement su prendre sur moi (et sur Lérézondekoijevépamétandre) certain ascendant, au point que me voici contraint de divulguer la chose… euh…, disons… suivante, à mon corps (gras ?)  défendant.



Il va sans dire que je décline toute responsabilité — même habilitée, voire débilité.

(Et entre nous, vous conviendrez que ça manque un tantinet de brio par rapport à la zikmu originelle de Marwanny/Bernstein mais, hem… chut ! — oh, hé, hein, bon).

Où Arsène (lu, peint ?) et Philo-char

Pour la pensée mirobolante et vertiginouilleuse de John Warsen, c'est ici et là.

Et pour dévaler tout chousse 2500 ans de pensée valdingués à toute berzingue, c'est là-bas.

« E.T. a chié partout ! »…

… s'époumonait à longueur de journée Steven Spielberg en 1981.

Le malheureux supportait tellement mal l'odeur bizarroïde des excréments de sa créature qu'égaré il vociférait en français, langue dont il avait appris les rudiments grâce aux rudes diamants que lui avait inculqués François Truffaut (dit amant ?) lors du tournage de Rencontres du troisième type (ce troisième type, c'était Truffaut  ???)

L'immonde bougnoule est fier de nous présenter l'index
qu'il vient de s'enfiler dans son fion radioactif

Mais à force de fumer la moquette Spielberg se plantait complètement, il avait zappé que cette créature n'était qu'une chimère qui ne chiait même pas sa sa mère.

C'est juste qu'au cours du tournage, radin comme pas deux, il ne voulait concéder aux accessoiristes que des sous-marques albanaises d'électro-portatif, alors qu'eux réclamaient non pas du Stihl ni du Makita ou du Hilti, nan, juste du Bosch ou au pire du black qu'est d'équerre.

Résultat du compromis : on s'est entendu sur du japonais, et voilà qu'Hitachi est partout.

Total : à force se s'emmêler complètement les pédales (ATTENTION ! aucune allusion homophobe ici !) dans la semoule de sa choucroute que croûte, Spielberg a tout confondu sa montagne de jeux, hi hi !
Ce qui puait la merde c'était juste le capitalisme qu'il s'activait à faire proliférer — mais ça c'était peut-être trop compliqué à piger.

Vite, Goldstein !

Comme chacun sait, Ludwig Wittgenstein a ciselé ainsi la septième et ultime proposition de son Tractatus logico-philosophicus : 

Wovon man nicht sprechen kann, darüber muss man schweigen.

Soit en bon französisch :
« Ce dont on ne peut parler, il faut le taire. »

Nous en concluons immédiatement, selon les principes aristotéliciens de la syllogistique mais c'est même ce que commande la plus élémentaire logique — philosophique ou pas :
« Ce dont on peut parler, il le faut pas taire. »

Or, et là c'est moi qui me permets d'inférer directement l'éminemment logique implication affective :
« Comment ne pas dire ce que l'on n'ose taire ? »

Mmmh…
Hum, hum.

« Pas taire »
« N'ose taire »…

Hem, comment dire ?
Ça sent un peu la patenôtre, non ?

Et il y en a qui ont aujourd'hui encore le front de prétendre que Wittgenstein (tout ensemble cause et remède du malheur majeur du XXe siècle, comme l'a démontré avec force un méticuleux Australien rigolo) n'était pas un crypto-catho machiavélique ?
Et PD*, sans doute, de surcroît (à vérifier, là j'ai pas le temps).

Que votre volonté soit fête !

* : Philosophical Doctor