C'est vraiment la colère, hein !

« S'intégrer, ça veut pas dire s'assimiler »

Encore une époustouflante émission d'Alain Lewkowicz, à l'instant même dans Les pieds sur terre de Sonia Kronlund — l'honneur de France Khü asteure, soit dit en passant.
La troisième partie (les déboires ahurissants de Jean et Ora Adler) coupe le souffle, à ne pas en croire ses oreilles…

Les gens sont stressés…

#MoiAussi

« Tu sais, 30 cm c'est pas tant qu'ça…
[…]
On boit un coup puis cassez-vous, j'suis pas un cool.
Bon c'est vrai qu'jai couillé comme un ouf, OK ça vous défoule mais j'ai pas qu'ça à foutre moi que d'fourrer des founes !
[…]
Mais enfin pourquoi tu n'me respectes pas, de surcroît ?
[…]
Il est beau, il est simple, il est humble. »

Teulé suscitait mais va pas ressusciter

Hé ben non, il est mort bien trop tôt (comme d'hab') Jean Teulé, à 69 ans, le 18 octobre, et ça va sans doute pas susciter un tollé.

C'était un mec vachement doué, un graphiste de première bourre, il a connu sur le tard un succès croissant comme romancier, on sentait un ami possible, un être humain, quelqu'un, quoi.

Moi je l'avais découvert au mitan des années quatre-vingt dans Zéro, l'ultime avatar de Hara-Kiri qui se mourait après la déconfiture de Charlie-Hebdo première manière, auto-sabordé en 1981.

Il publiait des reportages hallucinants, trafiquant des photos façon Bazooka, repeignant dessus pour affermir un texte saisissant. Ça séchait.
Je me souviens d'une chronique sur une prof de Saint-Denis complètement barrée, propriétaire d'un appartement donnant sur le Pont-Neuf, qui en rentrant de vacances avait constaté que ses voisins avaient mis son absence à profit pour agrandir d'une pièce leur logement, lui en bouffant une.

J'en ai pas sous le coude, de ses reportages, là, mais j'ai repêché quelques couvertures de ce magazine éphémère, ça balançait grave !

Pour se rappeler l'ambiance de l'époque, revoyons ce Droit de réponse d'il y a quarante ans :

La vraie raison profonde du décès subit subi par Olivier Nioutonne de Jaune !

Dans l'océan de mornes non-événements que nous vivons en ces jours desséchés, le monde entier s'est trouvé voici peu saisi de stupeur à l'annonce ébahie, hé bah oui, du décès louche de celle qu'il a fallu ramasser à la petite cuiller, qui montrait son petit cul hier (ie : en 1978), pas trop à cheval entre deux chaises.
Mais à vrai dire, on nous servait la soupe, oui madame !

Car l'explication de cette étrange DS — selon le rigolo dyslexique général de Gaulle qui ne fut pas le dernier aux néons à bander pour elle… — bref, disons plutôt, de cet étrange décès, figurez-vous que notre éminent confrère Hara-Kiri l'étalait en une (défait, vrillé ? non !:) dès février 1978 !
Nul complot derrière cette histoire aussi banale à pleurer que chez Piaf : si elle a calanché, c'est tout nûment des suites du chagrin extrême — que dis-je ! — du ressentiment inextinguible (et finalement fatal) que suscitait en son for intérieur à elle (qui jusqu'au bout s'en trouva fort dépourvue, même quand la bite fut venue) l'extraordinaire virilité multiple de son partemaire d'alors — et je te dis pas comment c'est parti tout bénèf à fond les ballons ovales pour la théorie du genre, à tel point que de rien l'air j't'eus dit : But !
La preuve :

 

Olivia Simton-John & Patrick Travoltopaloff

C'est pas pour les prudes, mais c'était pas pour des prunes !

Au milieu des années quatre-vingt, Hara-Kiri faisait eau de toutes parts, et du coup Choron feu de tout bois.

Il usa de tous les moyens possibles pour prolonger jusqu'à la lie l'aventure moribonde de sa jeunesse : enregistrer des 45 tours, mettre en place une ligne téléphonique payante où l'on pouvait laisser des messages, mais surtout, surtout ! utiliser la VHS tout nouvellement apparue pour asperger l'univers de furieux délires avec tous ses complices d'alors, d'où ces deux cassettes rarissimes que je viens de dégotter sur internouille :

Une idée fantastique

L'origine du monde, version années 1980

En matière de con, il continue à vivre dans un état qui ne s’est jamais démenti et n’a subi aucun raffinement sensible depuis qu’il avait quinze ans et ne pouvait se lever de son banc en classe sans cacher sa trique derrière son cahier à spirales.

Chaque fille qu’il voit s’avère (tenez-vous bien) pourvue entre les jambes — d’un con véritable.
Stupéfiant ! Époustouflant !

Il n’arrive pas encore à se débarrasser de l’idée fantastique que, lorsqu’on regarde une fille, on regarde quelqu’un qui possède, c’est absolument garanti — un con ! Elles ont toutes des cons ! Juste là sous leur robe ! Des cons — pour baiser !

Et, Docteur, Votre Honneur, quel que soit votre titre, peu importe semble-t-il ce que se tape en fait ce pauvre minable puisqu’il rêve déjà de la chatte de demain alors qu’il est en train de tringler celle d’aujourd’hui.

Philip Roth, Portnoy et son complexe (Portnoy’s Complaint, 1967), tr. fr. Henri Robillot, Gallimard, 1970, rééd.coll. « folio », 1991, pp. 142-143

Rory respected women in each and every way even the feminazis could wish for. He just could’nt help what the sight of them did to his brain.
He could be introduced to a Nobel-prize-winning female scientist who had eradicated an endemic disease in between senior government ministerial posts and publishing works of acclaimed poetry. He would cower before her intellect, be humbled by her achievements, be shamed by his comparative insignificance. But none of that would prevent him trying to picture what she looked like under her clothes, or cause him to avert his gaze if she turned just the right way to afford a glimpse between those second and third buttons. This didn’t diminish her standing in his eyes, did not detract from his awe, and did not mean he was reducing her to a sexual object. It was just that he could’nt pretend she wasn’t — as well as all those other things — a sexual object as identified somewhere deep and primal inside every straight male.
He knew some guys were better at filtering it out, numbing it or censoring it, but suspected also than he was more sensitive to this primal instinct than most. It was as though he was a kind of sexual empath, born with some carnal higher awareness, a more acute and sensitive means of tuning into the signals. If it was a crime, it was its own punishment, because there was no rest from it throughout the waking day.

Christopher Brookmyre, Be my Ennemy or, Fuck this for a Game of Soldiers, Little, Brown, 2004, rééd. Abacus, 2005, pp. 144-145 

— Quoi de neuf ?— Tout est permis !

En d'autres temps, elles sont scrupuleuses à ramener tout de suite leur jupe sur ce qu'elle laisse voir de pas permis, avec une ligne bien nette entre le permis et le pas permis : à présent, plus rien n'est permis, alors c'est comme si tout était permis.

C.-F. Ramuz, L'amour de la fille et du garçon

Merci à Hubert Beaubois d'avoir numérisé et mis en ligne la totalité des couvertures de Hara-Kiri (entre autres) !