« The road of excess leads to the palace of wisdom »
« L'essentiel est toujours menacé par l'insignifiant »
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RépondreSupprimerpeut-être
Peut-être, mais ce n'est pas parce qu'on l'assène que c'est cool.
RépondreSupprimerOn retourne direct en Autriche : Vienne, l'ennui.
RépondreSupprimerComme dans Le troisième homme.
Mal de la Seine
RépondreSupprimerCette photo m'évoque la pochette d'un excellent album : "Atomic Mr Basie", mais c'est surement une coïncidence.
RépondreSupprimerOui, c'est bien la même, mais je ne connaissais pas cet album de Count : trouvée sur Photobucket.
RépondreSupprimerCoup de théâtre : Jenny m'apprend par ailleurs que ce n'est pas elle qui a appuyé sur la touche fatidique. Elle n'était même pas au courant de cette implosion. Le mystère s'épaissit…
Et Jean-Pierre Deloux, ce fou de polars, a cassé sa pipe, annonce-t-elle aussi.
Thé, merci pour Mouloudji, faut-t-il qu'il m'en souvienne ! Mais c'est maintenant plutôt celle-ci que m'évoque la suppression des Moiss'.
Cette histoire de blog disparu devient donc un whodunnit, ce qui est plutôt paradoxal pour des amateurs de roman noir.
RépondreSupprimerlil' Darlin
RépondreSupprimerps :
RépondreSupprimerGeorge, pour vous éviter trop d'émoi, en toutes circonstances
remplissez peut-être aussi des petits carnets
comme les poilus
bonne journée à vous
Exact, un whodunnit, qui n'a hélas rien d'un MacGuffin ! Mais je ne vois là aucun paradoxe, bien au contraire. Et puis bon, faut quand même pas être grand clerc pour y voir clair : «When you have eliminated all which is impossible, then whatever remains, however improbable, must be the truth», disait Sherlock Holmes…
RépondreSupprimerBira, qui écrit encore à la main, de nos jours ? On ignorera bientôt jusqu'au sens des mots calligraphie, autographe, manuscrit, scripteur et scribe.
mais non, mais non
RépondreSupprimeron peut encore écrire à la main assis
et jouer du clavier debout
c'est toute la différence entre progrès et évolution
je suis évoluée
yeah
C'est moi qui ai appuyé sur la touche fatale.
RépondreSupprimerEt pour le coup, dans cette histoire de sabordage, moi, je n'ai pas seulement perdu des photos de vacances. Comme quoi, il y avait bien dissymétrie.
Sinon, le premier post de "feu sur le quartier général", certes uniquement par des citations, tentait de faire comprendre, sans avoir à mettre les points sur les i ce qui se passait. Ce n'est pas ceux qui pleurent le plus fort qui sont forcément les plus malheureux. Ceci sera mon unique et dernier commentaire sur la belle et tragique histoire des Moissonneuses.
Dont acte (too late to say "Don't act !"). Mille sabords, Char a décidément raison : l'essentiel est toujours menacé par l'insignifiant !
RépondreSupprimerJ'avais bien saisi l'adéquate pertinence des citations de Debord et Mao, mais pour celles de Rimbaud et Trenet, je persiste dans la perplexité.
Pour Veillées , peut-être, les vers précédents, George.
RépondreSupprimerLa première, "veille" ?
RépondreSupprimerLa dernière, "et" ?
Je dois être complètement bouché !
Ah, colonel (pardon, l'habitude preste…), une dernière chose : il me semble que lorsque la généralissime languit de ses "photos", c'est par pudeur toute euphémique.
RépondreSupprimer"Veillées
RépondreSupprimerI
C'est le repos éclairé, ni fièvre ni langueur, sur le lit ou sur le pré.
C'est l'ami ni ardent ni faible. L'ami.
C'est l'aimée ni tourmentante ni tourmentée. L'aimée.
L'air et le monde point cherchés. La vie.
- Était-ce donc ceci ?
- Et le rêve fraîchit."
Je remercie d'avance mon ex-coblogueur, s'il me lit, d'éviter de se répandre en remarques désobligeantes du genre de celle sur les "photos de vacances". Tellement "de mon temps", n'est-ce pas?
RépondreSupprimerA ce propos, les citations du premier post de Feu sur le quartier général, je ne les comprends hélas que trop bien...
Moi, pas toutes, mais peu importe : la pudeur s'impose en certaines circonstances, même quand y a pus d'heurts, genre quand tout a disparu.
RépondreSupprimerLa susceptibilité est toujours dommageable.
Mais bon, parfois, les boules s'imposent.
Pudeur? Vous m'ôtez les mots de la bouche, mon cher George.
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