Ta bite, Jeannette ! (Le rockeux film d'horreur, suite)

Ça fait quelque temps que je songe au film de Jim Sharman, The Rocky Horror Picture Show.
Hem, euh… quarante-cinq ans, en fait, au bas mot.

C'est mon amoureuse d'alors qui m'avait aiguillé sur cet OVNI — en même temps que vers Boris Vian — mais j'avais trois ans de moins qu'elle et jamais on ne s'est embrassés, la belle Laure et moi.
À cette époque, le film passait déjà au Studio Galande, mais sans alors tout le cérémonial bobo qui afflige aujourd'hui chaque projection.

(Ce n'est qu'une dizaine d'années plus tard que j'ai appris qu'en vrai c'est Richard Jean-Élie qui avait eu le nez de récupérer en 1975 ce nanar — flop complet lors de sa sortie en première exclusivité à Paris — pour le Studio des Acacias qu'il programmait alors, et qui l'érigea au statut de film-culte. Mais j'ai déjà raconté tout ça durant des déballages obscènes.)

Outre l'intelligence de Jim Sharman qui bifurque l'intrigue du plus ridicule comique à un tragique assez pathétique (certes outrageusement grand-guignolesque), outre les époustouflantes abracadabrances de Tim Curry (mais pas que lui, et puis ce paragraphe s'enfle en ridicule utricule), c'est la B.O. de Richard O'Brien qui m'a instantanément saisi, au point de filer le lendemain choper le vinyle et l'écouter en boucle (pardois, hourrah ! avec ma Laure d'alors).

Voici quelque temps, j'avais adaptationné la splendide chanson du générique, et puis — allez savoir pourquoi ! — ça m'a récemment retraversé la tronche alors je me suis attelé à la traduction de l'intégralité du bouzin.
Là, j'ai réussi à débourzalinguer le deuxième morceau de l'alboume, avec la complicité de mon pote Henri — ce génie musical hélas si discret !

J'ai commencé par lui proposer une première version, après qu'il m'eut extrait l'instrumental pour que je puisse karaokéter le machin…

… après quoi il m'a filé quelques tuyaux pour enregistrer sur deux pistes séparées les voix de « Brad » et « Janet »…

… et pis il a recalibré un tantinet l'ensemble, et ça donne donc ceci :

Aïe ! Ris, même beurré !

« It's just a jump to the left
[…]
And nothing can never be the same »

Je me souviens que dans la nuit du 5 au 6 décembre 1986, la brigade des voltigeurs fachôsement réactivée par le tout frais nommé ministre de l'Intérieur (Charles Pasqua — fondateur du SAC, entre autres vétilles) me poursuivait de ses tracassantes matraques (ton faf, son taf) boulevard Saint-Germain et que vu qu'ils me chauffaient de fort près je n'ai dû mon salut qu'au fait que le Couic du coin présentait deux issues, dont l'autre donnait sur la rue Champollion face au cinoche de Simsi.
Ouf, sauvé !

Ce que j'ignorais en revanche, c'est qu'au même moment exactement, à deux pas de là, une autre brigade de ces rigolos était en train de tuer méticuleusement un étudiant insignifiant sur le seuil de son logis, 20 rue Monsieur-le-Prince.  

Malik Oussekine, on a su le lendemain qu'il s'appelait, le pauvre.

Assassiné comme ça, juste parce qu'il avait une gueule de jeune rebeu qu'a eu le malheur de vouloir sagement rentrer chez lui ce soir-là.

Et basta, tu crois quoi, y s'pasqua à ton avis ?
C'est ça, les flics.
C'est la vie, c'est la mort, va savoir.
C'est leur boulot, faut bien tuer de temps en temps puisqu'on leur a appris à le faire, à ces détenteurs de la violence légitime, ces représentants du bras armé de l'État.
Sinon on perd la main (et donc après le bras).

Je me souviens aussi que ça a bien arrangé tout le monde, ce petit meurtre entre amis (pour lequel guère n'ont été tracassouillés par la Justice, soi-dit en passant) : Chirac a recta dégagé le projet de loi Devaquet sur l'enseignement supérieur (cause de tout ce barouf de manifs depuis des semaines), le ministre a été démissionné, les syndicats ont obtenu gain de cause et se sont arrangés pour noyer la grogne qui commençait à torgnoler sévère (sauf qu'après les cheminots ont enquillé direct, ça les stals l'avaient pas calculé …) et patati et patata et patin-couffin, y'a eu une énorme marche exigée silencieuse le 10 décembre (ça a pas empêché les plus vénères d'entre nous de débagouler au mégaphone leur dégoût de cette immonde mascarade, même si la Cégète avait encore des gros bras à l'époque), et puis chacun est rentré chez soi et ça tombait pile-poil : les vacance de Noël allaient débuter.

Mais le mec, là, Malik, ils l'avaient buté, ça je m'en souviens, tiens.

Et je me souviens aussi de ceci : très vite des degôches geignards du monde entier ont accouru déposer des montagnes de gerbes mortuaires au seuil du 20 rue Monsieur-le-Prince, des tonnes de couronnes de fleurs, au point que pour désorienter ces amoureux de l'hommage au malheur le conseil syndical de l'immeuble a fait retirer de la rue la plaque indiquant le numéro 20.

 

Ces degôches sont vraiment des branleurs de première : sans les accents on pige queude, c'est hyper-ambigu (il frappe à mort ?), et y'a même pas le nom des trois assassins. Pfff !