Antre, au pis… (Li braire, hi ! comme un âne…)

En guise de prologue

(sur l'air de « Dix ans plus tôt » de Sardou) :

Dans la jungl' de Calais

Y'a pas Henri Calet

Le piéton de Paris

Là-bas, l'aurait pas ri

Parfois il se promène

Mais les Prolégomènes

C'est l'affaire de Kant

C'est affreux comm' chez Dante

L'Enfer compte neuf cercles

D' quoi s' fair' péter l'couvercle

C' fut écrit vers Capri

Arrêtons, je t'en prie !

C'est parti pour la chanson

(sur l'air de « Capri, c'est fini »)  :

Nous n'irons plus jamais

Chez ce petit libraire

Nous n'irons plus jamais

Le bail l'a trucidé

Nous n'irons plus jamais

Huysmans – non, les huissières ! —

Nous n'irons plus jamais

Cett' fois, l'est décédé…

Entropie, c'est fini

Et dir' que c’tte librairie a connu d' si beaux jours !

La bouquin'rie, c'est fini,

On n'en trouv'ra plus beaucoup alentour

Fini d'y ouïr de beaux discours ou d'calembours

On n’y savourera plus l'entregent

Plus d’ trésors, de trucs rares, de trouvailles d’un jour

Plus d’apéros joyeux, ça s’ra plus comme avant

Nous n’irons plus jamais

Sur le boul’vard Voltaire

Nous n’irons plus jamais

Le sort en en jeté [rrr...]

Nous n’irons plus jamais

Mêm' nous, les prolétaires

Nous n' lirons plus jamais

D'Nietszch' les fragments faussaires (et les fesses !)

Ils ne liront plus jamais

Même les forts en thème

Mêm' des succès damnés

Ça pue les chrysanthèmes

Ils ne liront plus jamais

En nos vertes années

Ils ne liront plus jamais

Dominique Jamet

Ils ne liront plus jamais

Dominique Jamet

L'était à la B. N. F.

S'était fait du bénéf'

Ils ne liront plus jamais

J'en ai un peu de peine, tiens !

D'Eugène Fromentin,

Dominique ? Jamais

Entropie, c'est fini

Et dir' qu' cett' librairie en a vu des balourds

Y'avait Mickey, y'avait Minnie

Maint'nant c'est dev'nu Pearl Harbour

Kokott Dunouga y croisait Gaston Lagaffe

Mortimer et Olrik s'y sont bien pris le blair

Tintin et Milou y ont sauté au paf

Mais on en a fini avec la ligne claire

Ils ne liront plus jamais

Tom Sawyer de Mark Twain

Conte's de fées d'Bettelheim

Gombrowicz, lus ? Jamais

La fille de nulle part

Qui qu'en a quoi à carr-

Er car ces troufions

D'Amazon ont dit « Non »

Comm' disait Wittgenstein

Au pote Alain Veinstein

Dans l’fameux Tractatus

— Sur quoi faut fair’ motus — :      

« Ce qu'on ne peut plus faire

Sur le boul'vard, faut l' taire »

Mais y' a plus de libraire

L'est fini, l'phalanstère

Entropie, c'est fini

Et dir' que c’tte librairie a connu d' si beaux jours !

L'utopie, c'est fini,

On n'en trouv'ra plus beaucoup alentour

Fini d'y ouïr d' drôl's de discours ou d'calembours

On n’y savourera plus l'entregent

Plus d’ trésors, de trucs rares, de trouvailles d’un jour

Plus d’apéros joyeux, ça s’ra plus comme avant

Parfois, je voudrais bien

Ma petite Lison

Te dire « Tiens, lisons

Ce livr' d'Aimé Césaire »

Mais cet ouvrag' je l'perds

Comme les anciens liens

Faut se faire un' raison

Même les âm's mortes errent

Au cent-quatre-vingt-dix-huit

Sur ce boul'vard Voltaire

Orwell va prendr' un' cuite

+ quatr’ : V’là Big Brother !…

Winston a lâché l'affaire

Pour lui, ce s’ra l’hiver

Pour nous, y’aura pas d’suite :

Terminé, l’inventaire

La philantropie, c'est fini

Et dir' qu’ c’tte librairie vendait Oh les beaux jours !,

Et Léo-nor Fini

Et, faut l'avouer, d'Henri Troyat Faux Jour

Fini d'y ouïr d' drôl's de discours ou d'calembours

Et on n’y verra plus de livr's ni de gens

Plus d’ trésors, de trucs rares, de Prince de Hombourg

Plus d’apéros joyeux, de p’tits coups d’détergent

Nous n’irons plus jamais

Il s'est fait dézinguer

C' tte espèce de princ' ringard

Malgré ses Jean Piaget

Terminé, fermeture

C'est fini, l'aventure

Et même les bitures

Plus rien à partager

L’anthropologie, oh ! c'est fini

Et dire que cett’ conn’rie a connu d' si beaux jours !

La bouquin'rie, c'est fini,

On n'en trouv'ra plus du tout alentour

Fini d'y ouïr de beaux discours ou d'calembours

Ça arrach’ l' cœur, comm' dirait Boris Vian

Plus d’ photos de Proust en slip sur la plag’ de Cabourg

Plus d’apéros joyeux, ça s’ra plus qu’ l’eau d’Evian

Nous n’irons plus jamais

Il s'est fait dégommer

Ce curieux Ech'nozien

Il n’en restera rien

Fin d’ l'équipée ! malaise…

Pourtant c’était balèze !

Mais ça intéress’ qui,

Aujourd’hui, Cherokee ?

Entropie, c'est fini

Et dir' que c’tte librairie a connu d' si beaux jours !

La bouquin'rie, c'est fini,

On n'entrera plus qu'au pire alentour

Entropie, oh ! c'est fini

Et dir' que des amis y trouvaient des amours

Entropie, oh ! c'est fini

Ce n'est plus trop la pein' qu'on y accoure…