Abbey rôde

Edward Abbey en Fidel Castro

 

La chose mérite d'être signalée : Xavier Mauduit nous a gratifiés jeudi 4 décembre d'une émission sur Edward Abbey, à l'occasion de la sortie sur Arte d'un film sur le bonhomme – visible jusqu'au 19 juin 2026 sur la plate-forme de la chaîne – co-réalisé par sa patronne (à Mauduit) Elisabeth Quin, invitée de l'émission. À ma connaissance, c'est la première fois qu'on cause d'Abbey sur les ondes publiques.
Juste une remarque : Elisabeth Quin évoque Un bon jour pour mourir, de Jim Harrison, mais on peut aussi songer à Léviathan, de Paul Auster.

On mesurera la différence de qualité entre l'émission de Mauduit et celle diffusée voici deux semaines sur Sud Radio…

Et pis taffe, taffe, taffe !

 En manière de blagounette pour une idée d'épitaphe sur urne funéraire que me demandait mon ami et collègue Vincent, ex-bouquiniste boulevard Voltaire à Paris XIe, j'ai façonné ceci :

Ci-gîte Reignier

Qui vint sans régner.
Marchand de rêves dédaigné, 
Fût-il futile, niais,
Onc ne se reniait.

Ainsi finit-il ici :

Insirégné

Stupeflip - À bas la hiérarchie (extrait de l'album Stupeflip (2002))

Cochin qui s'en dédie !

Il est 19h, j'ai une question à poser aux infirmiers mais Nora, l'aide-soignante, s'interpose gentiment mais fermement alors que je m'apprête à toquer à la porte de leur local :

– Attendez, c'est pas le moment de les déranger : ils sont en pleine trans' [Ici, une incertitude du scribouillard : faut-il écrire « trans' » ou « transe » ?]
– Pardon ? Les « transes » ?
– Oui, les transmissions : ils transmettent toutes les informations de la journée à propos des patients.
– Ah, d'accord…

(Pas de frénésie chamanique ni rien de transsexuel, donc…)

Rien de nouveau sous le soleil :les pétasses se prostituent toujours pour la putasserie généralisée

Paris, abribus de la rue du Faubourg Saint-Jacques, 14 décembre 2025

 Je suis libre : libre de me faire violer par n'importe quel quidam qui n'aura même pas besoin d'allonger son flouze pour un parfum qui schlingue l'huile d'écaille de pangolin puisque je m'offre librement dans cet univers de la marchandisation totale.
Libre, fumée, démontée, embrumée, violée : je m'offre à toi.

Gérard ment ? Gérard sait ? Gérard Manset ?

Extrait de À Bord du « Blossom » (2018) 

Mouaif.
Sinon, pour se requinquer un peu le lascar, France Cul rediffusait la nuit dernière une émission de voici pile-poil 40 ans (24 septembre 1985) à propos de la sortie de Prisonnier de l'inutile, où le sémillant Manset s'aimant semait sans tics sa sémantique.
À 14 mn 50 s, on entend fuser cet aveu :
« Il m'arrive de dire n'importe quoi, mais ça m'amuse aussi ».

 

Même s'il est depuis toujours fichtrement farfelu dans sa tête de « petit couturier français dans sa petite échoppe », et même si ses derniers albums confinent au grabat musical, Manset ragaillardit toujours tant il est ambigu, incompréhensible, insupportable, époustouflant.
Un musicien dont on caresse l'écoute comme la possibilité d'une presqu'île, jusqu'à ce qu'on pelote isthme.

Le Kamasutra des staliniens en voie de [des cons !] position

L'a-t-y pas l'air déjà vicieux, le Louis ?

Plus tard, Hélène interjectera en un ultime cri étranglé : « Halte, tu serres… »
Mais las ! une sombre voix intérieure intimait à Louis : « Vas-y, y'a nana ! »

Symptôme de dépression ?

Un matin vous ouvrez votre boîte aux lettres, vous n'y trouvez comme d'habitude que des factures.
Vous en éprouvez tout de même un petit plaisir.
Finalement, vous n'êtes pas si esseulé : des gens attentionnés ne vous ont pas oublié.