Aïe ! Ris, même beurré !

« It's just a jump to the left
[…]
And nothing can never be the same »

Je me souviens que dans la nuit du 5 au 6 décembre 1986, la brigade des voltigeurs fachôsement réactivée par le tout frais nommé ministre de l'Intérieur (Charles Pasqua — fondateur du SAC, entre autres vétilles) me poursuivait de ses tracassantes matraques (ton faf, son taf) boulevard Saint-Germain et que vu qu'ils me chauffaient de fort près je n'ai dû mon salut qu'au fait que le Couic du coin présentait deux issues, dont l'autre donnait sur la rue Champollion face au cinoche de Simsi.
Ouf, sauvé !

Ce que j'ignorais en revanche, c'est qu'au même moment exactement, à deux pas de là, une autre brigade de ces rigolos était en train de tuer méticuleusement un étudiant insignifiant sur le seuil de son logis, 20 rue Monsieur-le-Prince.  

Malik Oussekine, on a su le lendemain qu'il s'appelait, le pauvre.

Assassiné comme ça, juste parce qu'il avait une gueule de jeune rebeu qu'a eu le malheur de vouloir sagement rentrer chez lui ce soir-là.

Et basta, tu crois quoi, y s'pasqua à ton avis ?
C'est ça, les flics.
C'est la vie, c'est la mort, va savoir.
C'est leur boulot, faut bien tuer de temps en temps puisqu'on leur a appris à le faire, à ces détenteurs de la violence légitime, ces représentants du bras armé de l'État.
Sinon on perd la main (et donc après le bras).

Je me souviens aussi que ça a bien arrangé tout le monde, ce petit meurtre entre amis (pour lequel guère n'ont été tracassouillés par la Justice, soi-dit en passant) : Chirac a recta dégagé le projet de loi Devaquet sur l'enseignement supérieur (cause de tout ce barouf de manifs depuis des semaines), le ministre a été démissionné, les syndicats ont obtenu gain de cause et se sont arrangés pour noyer la grogne qui commençait à torgnoler sévère (sauf qu'après les cheminots ont enquillé direct, ça les stals l'avaient pas calculé …) et patati et patata et patin-couffin, y'a eu une énorme marche exigée silencieuse le 10 décembre (ça a pas empêché les plus vénères d'entre nous de débagouler au mégaphone leur dégoût de cette immonde mascarade, même si la Cégète avait encore des gros bras à l'époque), et puis chacun est rentré chez soi et ça tombait pile-poil : les vacance de Noël allaient débuter.

Mais le mec, là, Malik, ils l'avaient buté, ça je m'en souviens, tiens.

Et je me souviens aussi de ceci : très vite des degôches geignards du monde entier ont accouru déposer des montagnes de gerbes mortuaires au seuil du 20 rue Monsieur-le-Prince, des tonnes de couronnes de fleurs, au point que pour désorienter ces amoureux de l'hommage au malheur le conseil syndical de l'immeuble a fait retirer de la rue la plaque indiquant le numéro 20.

 

Ces degôches sont vraiment des branleurs de première : sans les accents on pige queude, c'est hyper-ambigu (il frappe à mort ?), et y'a même pas le nom des trois assassins. Pfff !